Per sei anni ho fatto solo camminate molto lunghe. Ho raggiunto il Polo Nord, il Polo Sud e la vetta dell’Everest. Anche gli scalatori camminano. Dapprima in montagna, poi tra burroni scoscesi. Avevo venticinque anni quando ho cominciato e trentuno quando ho sentito la voglia di percorrere distanze più brevi. In quegli anni ho imparato molto sull’arte di godere con poco. Camminare ha a che vedere con le piccole gioie. Più la camminata è lunga, più è importante viaggiare leggeri. Ma anche quando faccio una passeggiatina domenicale preferisco portarmi dietro solo lo stretto necessario. Un thermos, uno spuntino e una maglia in più. Mi ci sono voluti molti anni per capire che un quadratino di cioccolata è più buono di una tavoletta intera.
Mi dà sempre una bella sensazione, di libertà, avere sulle spalle tutto quello che mi servirà per le ore, i giorni o i mesi che durerà una camminata. Sapere che posso mangiare e dormire dove e quando voglio. Che il giorno dopo non ho appuntamenti alle 8:00 e non devo fare la spesa per cena. A lungo andare, l’unica cosa che mi manca è il contatto fisico. Essere abbracciato, dormire accanto a qualcuno.
Tutta una serie di abitudini deve restare a casa quando si fanno lunghi viaggi a piedi. Eppure c’è un certo piacere nel chiedersi di cosa abbiamo davvero bisogno. Nel discernere tra le cose che devi portare e quelle che vorresti perché renderebbero tutto più confortevole. La mia impressione è che la maggior parte delle persone sottovaluti le proprie capacità di cavarsela solo con un sacco a pelo, un giaccone caldo, un piccolo paiolo, un fornellino, fiammiferi e cibo sufficiente. Se tu sostieni che è impossibile cavarsela con così poco, mentre io sostengo che è possibile, probabilmente abbiamo ragione entrambi. Una delle gioie più grandi che ho provato nel corso dei miei cinquantaquattro anni è stata quella di riscaldarmi dopo aver provato molto freddo.
Nell’Ostmarka come nei lunghi viaggi. «Quassù la distanza tra inferno e paradiso è molto breve», disse Borge Ousland mentre ci dirigevamo insieme in sci verso il Polo Nord, nell’inverno del 1990. Percepire il freddo che alla fine molla la presa è la sensazione più bella al mondo. Mi è capitato di bere champagne in un bel salotto e comodamente seduto davanti al camino, ma credo che sia una situazione sopravvalutata; niente supera un punch bollente sul ghiaccio quando stai congelando. Non sapere cosa incontrerai mentre cammini crea insicurezza. Credo che faccia bene. I pensieri si riducono, non sei raggiungibile perché nessuno sa dove sei. Non vivi attraverso gli altri. Per un attimo ti dimentichi del resto del mondo. Il passato e il futuro non contano niente finché metti un piede davanti all’altro.
Brano tratto da “Camminare” di Erling Kagge
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